Conocí a María Kodama en el Aeropuerto de Praga. Le dí la mano y me sonrió con esa fragilidad suya que la hacía tan cercana.
Hoy, con los ojos llenos de lágrimas quisiera pedirle al gran poeta, a través de ella, que me aclarara que significan estas palabras que a mi móvil han llegado. Tal vez es que no quiero entenderlas. Más bien será que no sé leerlas.
...." Apuñálate, bonita, porque así te he de importar nada..."
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
Ni los lentos jardines. Ya no hay una
Luna que no sea espejo del pasado.
Cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
Que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
La fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
Sino lo que no tiene y no ha tenido
Nunca, pero no basta ser valiente
Para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
Y te puede matar una guitarra.
Ya no compartirás la clara luna
Ni los lentos jardines. Ya no hay una
Luna que no sea espejo del pasado.
Cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
Que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
La fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
Sino lo que no tiene y no ha tenido
Nunca, pero no basta ser valiente
Para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
Y te puede matar una guitarra.
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
Un instante cualquiera es más profundo
Y diverso que el mar. La vida es corta
Y aunque las horas son tan largas, una
Oscura maravilla nos acecha,
La muerte, ese otro mar, esa otra flecha
Que nos libra del sol y de la luna
Y del amor. La dicha que me diste
Y me quitaste debe ser borrada;
Lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
Esa vana costumbre que me inclina
Al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
Un instante cualquiera es más profundo
Y diverso que el mar. La vida es corta
Y aunque las horas son tan largas, una
Oscura maravilla nos acecha,
La muerte, ese otro mar, esa otra flecha
Que nos libra del sol y de la luna
Y del amor. La dicha que me diste
Y me quitaste debe ser borrada;
Lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
Esa vana costumbre que me inclina
Al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
El poema es precioso, nunca habia leido nada de ese autor , peor es realmente bueno, gracia spro escribirme un comentario ,peor no me referia exactamente al amor, sino a algo que para mi es mucho mas fuerte, la amistad.
bueno bss xao!
No puedo pensar en mi dolor que también será el de él pues uno, no
se deshace de una mujer estupenda todos los días.
Releo un párrafo de la vida de Borges escrito por E. Williamson: " .... El escritor sufre en silencio los desvaneos y caprichos de Norah Lange, escritora pelirroja que tiene hipnotizados a los círculos literarios argentinos de la época y que supone la caja negra de su obra.
Tras convertirla en su musa lírica lo humilla al despreciar sus favores y lanzarse en los brazos de su mayor rival en los ámbitos, Oliverio Girondo..."
Busco en otro libro palabras suyas que me consuelen...
EL ENAMORADO
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
Lámparas y la línea de Durero,
Las nueve cifras y el cambiante cero,
Debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
Sutil midió la suerte de la almena
Que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
De la epopeya y los pasados mares
Que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
Y mi ventura, inagotable y pura.
(De Historia de la noche) J. LUIS BORGES
Besitos mil
Vene
Hola
Muy bonito el texto de José Luis Borges. Yo he colgado algún poema en mi blog de este autor.
Me quedo con "la vida es corta y aunque las horas son tan largas"
Besos
http://www.lacoctelera.com/lo-que-hay